— <...> Ты должен нести огонь.
— Я не знаю как.
— Нет, знаешь.
— Нести огонь? По правде?
— Конечно.
— Где он? Я не знаю, где он.
— Да знаешь ты. Он у тебя в сердце. Всегда там был. Я его вижу.
(Кормак МакКарти "Дорога")
Бывают вещи, о которых сложно молчать, легко забыть и которыми непросто делиться. А делиться очень хочется, но по каким-то причинам не с кем. Поэтому приходится делать это с самим собой, попутно выверяя ход своих мыслей, проясняя сознание и оттачивая слог. Чтобы потом, через пару лет, перечитать весь этот бред и, в припадке нечеловеческого стыда, схватившись за голову, воскликнуть: «Обожемой, это действительно Я писала?!». А потом просто сесть и рассмеяться от собственной глупости.
Но, как бы то ни было, во всем этом, я уверена, будет какая-то особая прелесть, как, впрочем, и накопленный опыт, никому не нужная графомания и неуемным огнем пылающая жизнь. Причем исключительно в моей голове пылающая, ведь если хочешь гореть, гори изнутри. Только вот есть одно «но». Настоящий огонь в себе не удержишь, выжжет мысли и обязательно прорвется вовне: криком, смехом, каракулями на ни в чем не повинной бумаге или же просто рифмованными строчками в старой версии Word. Поэтому я не буду его держать. Пусть горит, пока может, вырываясь наружу и поджигая все, что способно гореть. И пусть угасает, чуть слышно шипя, когда остынут угли. Пусть. Лишь бы было чему гореть. А я уже в свою очередь попытаюсь запечатлеть огненный рисунок этого пламени пеплом сожженных, измятых страниц.